Ген человечности - 2 - Страница 68

— И это недавно сюда завезли… — сказал один из стоявших рядом морехов.

— Что?

— Это недавно сюда завезли, сэр… Там, у самого входа — ящик с документами. Я до армии на складе работал, сэр — знаю кто к чему…

— Показывай!

Для того, чтобы посмотреть документы, мы вышли из душной темноты склада на свет, на погрузочную площадку. Документы как документы, безмолвные артефакты того, унесенного вирусом мира, в котором товар со складов получали по документам, а не забирали под дулом автомата. Сами по себе документы ничего не говорили — я не знал ни отправителя, ни получателя, ни транспортную компанию. Да и какой дурак будет указывать подлинные данные в накладной на такой вот груз. Многозначительной была только дата поступления товара на склад — второе июня две тысячи десятого года…

День катастрофы…

Интересно, сколько еще таких вот складов разбросано по стране…

Один за другим раскатисто хлопнули два выстрела. Мы обернулись, готовясь стрелять…

— Ложная тревога… Одержимые….

Чем дольше мы тут торчим как стадо — тем больше шансов, что хапнем проблем…

За стеной зафыркал, зарычал двигателем БТР, описав круг по полю, развернулся и въехал на площадку перед складом…

— Сэр! — из машины высунулся водитель — на связь! Срочно!

На связь, конечно же, требовали Папу, то есть Грега Пуласки. Он тут у нас был своего рода представителем власти — власти незаконной, держащейся на штыках, но другой не было в этом штате вообще…

— Мик! Собирай всех наших! Готовимся… Через пару минут вернулся и «Папа» — мрачный как туча…

— Наших прижали около моста. Серьезно прижали. У них есть, по меньшей мере, один гранатомет. Я только присвистнул…

— Основные силы?

— Им идти еще несколько часов. Остаемся только мы.

— А если эти архаровцы на склад ворвутся? Ты представляешь, что тут будет?

— Может взорвать?

— Ты что, идиот?!

— А что тогда?!

Я немного подумал, стараясь связать все в какую то единую систему в голове…

— Выходи на связь с заводом, пусть группа, там оставшаяся выдвигается к складу. И срочно! Если завод потеряем — потом отобьем, если вот это потеряем — кровью умоемся. Пусть на полной скорости шпарят, мы коридор, считай, пробили…

Огляделся по сторонам — новая винтовка мне нравилась, но надо пристрелять. С найденной и непристрелянной винтовкой ни один дурак воевать не будет. Отсоединил магазин — длинный на двадцать патронов, придавил пальцем — из двадцати в наличии шестнадцать или семнадцать. Кстати, предыдущий владелец был большим педантом — на прикладе оставил на эластичной ленте записку с указанием превышения средней точки попадания на разных дальностях. Предусмотрительный товарищ, был бы жив — спасибо бы сказал…

Опираясь на капот расстрелянной машины приложился, выискивая цель. Винтовка, судя по записи, была пристреляна «в ноль» на четыреста метров. Прицелился через дорогу, выискивая цель на такой или примерно такой дистанции.

Нашел. За складом на противоположной стороне дороги был какой-то, замощенный щебнем проулок, а в конце проулка — плохо видные с такого расстояния ворота с навешенным на них большим замком. Внизу прицела красным высветилось «397» — как под заказ. Интересно — попаду или нет…

Грянул выстрел, винтовка дернулась — но намного слабее, чем М21 и СВД. Скорее это походило на отдачу винтовки «варминт-калибра» — слабо и растянуто. Замок снесло первой же пулей, пуля разнесла его на куски и даже пробила стальную дверь — только дужка замка осталась держаться в ушках. Дальше можно не проверять… Умеют немцы оружие делать — что есть, то есть…

Оторвался от прицела — и тут заметил в той же стороне через дорогу, много правее какое-то шевеление на заправке. Приложился к прицелу — а вот и живая цель для проверки меткости новообретенного оружия… Одержимые!

Странно — но если они и услышали выстрелы — то не поняли откуда. Туповатые какие-то одержимые, право слово — обычно на выстрелы они реагируют очень даже резво. Трое, как в какой-то жуткой карикатуре — похожи на семью — мать, отец и сын. Может они и были семьей — до того, как взбесились. Сейчас же папаша что-то делал в кабине стоящего на заправке грузовика — даже не хочу знать, что именно. Мамаша с комфортом расположилась отдохнуть — прямо на капоте. Блузка, джинсы — все аж бурое от крови и грязи, смотреть противно. А вот сын — подросток лет пятнадцати. Голый по пояс и тоже в джинсах — вот он стоял чуть левее и настороженно смотрел по сторонам. Странно — но меня он не видел.

Странные одержимые, странные… Вообще, за последнее время я столько навидался самых разных одержимых — что хоть дневник садись писать. Лет через сто, если удастся выжить — уйдет на каком нибудь аукционе за многие миллионы…

Первым решил стрелять подростка — он настороже и в случае чего бросится первым. Те остальные — за машину спрятаться не догадаются. А решат смотаться — так и черт с ними…

Выстрел — и снова винтовка как влитая, отдачи почти нет — а вот пацана аж отбросило на асфальт заправки — упал и даже не шевелится…

Мамаша встревожилась — вскочила прямо на капоте, встав по-собачьи, опираясь и на ноги и на руки, осматриваясь по сторонам — и полетела вниз, на асфальт. И тоже — не дернулась даже. Папашка оторвался от того, чем он занимался в кабине, полез почему-то через капот вместо того, чтобы просто обогнуть его — и присоединился к мамаше…

Блеск, а не винтовка. Хоть и тяжелая зараза — но это именно та ноша, которая не тянет. И прицел удобный…